1984 di George Orwell

Leggere questo libro oggi - si tratta di una rilettura, in realtà, ma la prima volta non conta: ero giovine e un po' stolta - è stata un'esperienza dura.

Dura ed esaltante al tempo stesso, come lo sono tutte le esperienze che lasciano un segno, piccolo o grande non importa, e tutti gli incontri che ci aiutano a conoscere e interpretare questa realtà sempre più complessa e indecifrabile e al tempo stesso sempre più appiattita, elementare, bidimensionale, impoverita.

Critici e lettori ben più esperti e colti di me hanno scritto a lungo sull'impressionante e inquietante valore profetico della visione di Orwell, quella di un futuro possibile in cui esiste solo una massa condizionata da media asserviti al potere e in cui è repressa e condannata ogni espressione individuale, dalla più insignificante, come tenere un diario, alla più sublime, come innamorarsi.

Orwell è potente ed efficace nel rendere l'assoluta inerzia e mancanza di volontà della massa bruta, senza mai esprimere un giudizio, senza mai fare del facile moralismo: pure il suo ribrezzo si respira ad ogni pagina, il suo inquieto e disperato presagire un simile futuro contagia il lettore ad ogni riga: il libro si legge con crescente cupezza e a volte con un'avvilente sensazione di déjà vu.

Ripenso, ad esempio, alla scena delle donne che al mercato si contendono fieramente alcune pentole e che lottano per accaparrarsele con una violenza e un'energia che, se ben dirette, potrebbero costruire la possibilità per tutti di liberarsi dallo squallido ottundimento della volontà e della dignità.
 

Eppure, per un istante, quale spaventosa potenza non era risuonata in quel grido emesso soltanto da poche centinaia di gole! Perché non riuscivano mai a gridare in quello stesso modo per qualcosa che fosse importante sul serio?

Quante volte ho pensato qualcosa di simile negli ultimi tempi?

George Orwell, 1984, Mondadori 1950, traduzione di Gabriele Baldini.